Лето, я думаю, это коллективное бессознательное. Все мы помним ноты, из которых сложена песня мороженщика; мы все знаем, каково это — клеймить свои бедра на горке детской площадки, которая раскалена, как нож в огне; мы все лежали на спине с закрытыми глазами, и наши сердца стучали по поверхности наших век, надеясь, что этот день продлится чуть дольше, чем предыдущий, когда на самом деле все идет в другом направлении.