Когда я был мальчиком, я несколько минут давился конфетой за кухонным окном, наблюдая за тем, как мои родители готовили ужин. Я думал, что умру, но не хотел их пугать. Наше существование было таким разрозненным, умирающим и преуспевающим, внешним и внутренним. Стихи Трея Муди витают в этом холодном, влажном, освещенном холодильником пространстве между умирающим и преуспевающим, внешним и внутренним. Его стихи – это мысли любимого человека, который всегда стоит позади тебя, медленно и беззвучно задыхаясь. Но они не боятся здороваться и здороваться, а мне страшно.