Было темно. Я мог слышать только скрипку, и как будто душа Юлика была смычком. Он играл своей жизнью. Вся его жизнь скользила по струнам — его последние надежды, его обугленное прошлое, его погасшее будущее. Он играл так, как никогда больше не будет играть... Когда я проснулся при дневном свете, я увидел Юлика, лежащего напротив меня, сгорбившегося, мертвого. Рядом с ним лежала его скрипка, разбитая, растоптанная, странный громоздкий трупик.