Жизнь — это ручей, На который мы сыплем лепесток за лепестком цветок нашего сердца; Конец, потерянный во сне, Они проплывают мимо нашего взгляда, Мы только наблюдаем их радостный, ранний старт. Испуганные надеждой, Побагровевшие от радости, Мы рассыпаем листья распускающейся розы; Их расширяющийся масштаб, Их отдаленное использование, Мы никогда не узнаем. И поток, когда он течет, Сметает их прочь, Каждый ушел Вовек за пределы в бесконечные пути. Мы одни остаемся, В то время как годы спешат, Цветок ушел вдаль, хотя его аромат все еще остается.