Иногда я думаю, может быть, они были правы все это время, люди на другой стороне Зомбилэнда. Может быть, было бы лучше, если бы мы не любили. Если бы мы тоже не проиграли. Если бы наши сердца не были растоптаны, разбиты: если бы нам не приходилось латать и латать заново, пока мы не станем как монстры Франкенштейна, все сшитые вместе и связанные черт знает чем. Если бы мы могли просто плыть, как снег. Но как мог тот, кто когда-либо видел лето - большие взрывы зелени и небеса, освещенные яркими закатами, буйством цветов и ветром, пахнущим медом, - собирать снег?