Я иду к соленой воде и смываю кровь, пытаясь решить, что я ненавижу больше, боль или зуд. Сытый по горло, я топаю обратно на пляж, поворачиваю лицо вверх и огрызаюсь: «Эй, Хеймитч, если ты не слишком пьян, мы могли бы использовать что-нибудь для нашей кожи». Это почти забавно, как быстро парашют появляется надо мной. Я протягиваю руку, и трубка попадает прямо в мою раскрытую ладонь. — Как раз вовремя, — говорю я, но не могу сдержать угрюмое выражение лица. Хеймитч. Чего бы я не отдала за пять минут разговора с ним.