Те формы, которые нам кажутся тенями, те странные огни, Что сверкают на сырых болотах, Быстрый ветер, Что бьет нас по обочинам, — это Бесчисленные дети Ночи. Незаключенные Ни саваном, ни гробом, бестелесные души, Беспокойные духи крадутся в воздух С гноящихся кладбищ, когда звонит комендантский час По смерти дня... И где бы ни совершались убийства, В величественных дворцах или одиноких лесах, Где бы ни была душа Продал себя и потерял Своё высокое наследство, Там, паря, рождается Какой-то грустный, невидимый, проклятый Призрак!