любить жизнь, любить ее даже тогда, когда у тебя нет на это желудка и все, что тебе было дорого, рассыпается, как обожженная бумага, в твоих руках, когда горло наполняется илом этого. Когда горе окутывает вас, его тропический зной сгущает воздух, тяжелый, как вода, более подходящая для жабр, чем для легких; когда тяжесть печали тяготит тебя, как собственную плоть, только больше ее, тучности печали, ты думаешь: как выдержит это тело? Потом ты держишь жизнь как лицо между ладонями, простое лицо, ни очаровательной улыбки, ни фиолетовых глаз, и говоришь: да, я возьму тебя, я буду любить тебя, снова.