Я иногда спрашивал себя, за что, черт возьми, я любил ее? Может быть, из-за теплой ореховой радужки ее пушистых глаз, или из-за естественной боковой волны ее каштановых волос, сделанных кое-как, или опять-таки из-за этого движения ее пухлых плеч. Но, вероятно, правда заключалась в том, что я любил ее, потому что она любила меня. Для нее я был идеальным мужчиной: мозги, мужество. И не было никого лучше одетого. Помню, однажды, когда я впервые надел этот новый смокинг с широкими панталонами, она хлопнула в ладоши, опустилась на стул и пробормотала: «О, Германн...» .