Моя любовь к детям заставляет меня радоваться тому, что я такой, какой я есть, и удерживает меня от желания быть другим; и все же, когда я иногда открываю коробочку, в которой до сих пор храню быстро желтеющие рукописи, единственные осязаемые остатки исчезнувшей мечты, мертвого честолюбия, принесенного в жертву таланта, я не могу подавить мысль, что все-таки я выбрал меньшая часть, что я продал свое первородство за чечевичную похлебку