Как мало, думал я, между нами и ожидающим холодом, тайной, смертью -- полоска пляжа, холм, несколько стен из дерева или камня, немного огня -- и завтрашнее солнце, восходящее и согревающее нас , завтрашняя надежда на мир и лучшую погоду. . . Что, если завтра растворится в буре? Что, если бы время остановилось? А вчера — если однажды мы заблудились, заблудившись в буре, — найдем ли мы вчера снова впереди нас, там, где, как мы думали, взойдет завтрашнее солнце?