Я глубоко дышу, вдыхая свежий весенний воздух. Хотя Бофорт изменился, и я изменился, сам воздух не изменился. Это все еще воздух моего детства, воздух моего семнадцатого года, и когда я наконец выдыхаю, мне снова пятьдесят семь. Но это нормально. Я слегка улыбаюсь, глядя в небо, зная, что кое-что я тебе не сказал: теперь я, между прочим, верю, что чудеса случаются.