Цитата Элтона Тоби

Моя художественная карьера фактически началась под кухонным столом. Моя мать хотела отвлечь меня от своих волос, пока готовила, поэтому она разложила бумагу и карандаши на полу под кухонным столом.
Когда мы ссорились в день моего двадцать четвертого дня рождения, она вышла из кухни, вернулась с пистолетом и пять раз выстрелила в меня прямо через стол. Но она промахнулась. Ей была нужна не моя жизнь. Это было больше. Она хотела съесть мое сердце и потеряться в пустыне с тем, что она сделала, она хотела упасть на колени и родить от него, она хотела причинить мне боль, как только ребенок может быть ранен своей матерью.
На кухне горел свет. Его мать сидела за кухонным столом, неподвижная, как статуя. Ее руки были сцеплены вместе, и она пристально смотрела на маленькое пятно на скатерти. Грегор вспомнил, как видел ее такой много ночей после исчезновения его отца. Он не знал, что сказать. Он не хотел напугать ее, шокировать или еще раз причинить ей боль. Итак, он вышел на свет кухни и сказал то, что, как он знал, она хотела услышать больше всего на свете. «Привет, мама. Мы дома.
Иногда она уходит работать практической медсестрой, а приходит домой и садится за кухонный стол, замачивая ноги в кастрюле с горячей водой и английской солью. Когда она ложится в постель и пружины скрипят под ее тяжестью, она стонет от удовольствия лежать, растянувшись на предмете, который так хорошо ее понимает.
Кухня была так же пуста, даже холодильник исчез, стулья, стол — кухонные шкафы стояли открытыми, их голые полки напоминали ей детскую песенку. Она откашлялась. «Что демонам, — сказала она, — нужна наша микроволновка?
Гарриет Бичер-Стоу было тридцать девять, когда она начала «Хижину дяди Тома». Она родила семерых детей и видела, как один из них умер. Она написала свою книгу для публикации в аболиционистской газете. Большую часть из них она сочиняла на кухонном столе в перерывах между готовкой, штопкой и уходом за домом.
В хорошие дни мама вытаскивала укулеле, и мы садились за кухонный стол — это был картонный стол с линолеумом — и пели.
Моя бабушка была лучшим поваром в мире. Она могла просто войти туда, и вся кухня выглядела бы так, словно на нее обрушился торнадо, и тогда она вышла бы с лучшей едой. Потом она садилась за стол и не ела!
Он начал чертить узор на столе ногтем большого пальца. «Она продолжала говорить, что хочет оставить все как есть, и что она хотела бы остановить все от изменений. Она очень нервничала, например, говоря о будущем. она также могла видеть, какую жизнь хотела иметь — дети, муж, пригород, знаете ли, — но она не могла понять, как добраться из точки А в точку Б.
Она протянула руку и положила руку мне на щеку. — У тебя милейшее лицо, — сказала она, мечтательно глядя на меня. «Это как идеальная кухня». Я боролся, чтобы не улыбнуться. Это был бред. Она то появлялась, то исчезала, пока глубокое истощение не повергло ее в беспамятство. Если вы видите, как кто-то несет чепуху себе под нос в переулке Тарбеана, скорее всего, он на самом деле не сумасшедший, а просто сладкоежка, помешанный на слишком большом количестве деннера. "Кухня?" — Да, — сказала она. «Все совпало, и сахарница на своем месте.
Я всегда был человеком на бедре моей матери на кухне. Моя мама очень хотела, чтобы ее дети были рядом с ней как можно больше, и она проработала в ресторанах более пятидесяти лет. А у моего дедушки было десять детей, и он рос и готовил большую часть еды. Моя бабушка по материнской линии была швеей и пекарем в семье. Так что моя мама, старший ребенок, всегда была на кухне с дедушкой, а я всегда был на кухне производства, ресторана и нашей собственной кухни с мамой. И это просто то, что всегда говорило со мной.
Вы должны кричать на кухне, чтобы доставлять заказы, управлять войсками, выносить еду. Когда у вас есть стол из восьми блюд, и у каждого есть что-то свое, у вас есть 15-секундное окно, чтобы собрать все вместе, чтобы никто за столом не ждал.
Она подает мне кусочек через несколько минут после того, как достала из духовки. Из щелей сверху поднимается немного пара. Сахар и пряность — корица — впились в корочку. Но она в этих темных очках на кухне в десять часов утра — все прекрасно — и смотрит, как я отламываю кусок, подношу ко рту и дую на него. Кухня моей дочери, зимой. Я втыкаю пирог и говорю себе держаться подальше от него. Она говорит, что любит его. Ни в коем случае не может быть хуже.
Я никогда не спрашивала маму, откуда берутся дети, но я хорошо помню тот день, когда она добровольно сообщила мне эту информацию… Моя мама позвала меня, чтобы накрыть на стол к ужину. Она усадила меня на кухне и под классическим предостережением «любить друг друга очень, очень сильно» объяснила, что, когда мужчина и женщина крепко обнимаются, мужчина вселяет в женщину семя. Семя вырастает в ребенка. Потом она отправила меня в кладовую за салфетками. В результате этого разговора я два месяца не обнимал отца.
Нет, книги. У нее было штук двадцать за раз, и они лежали по всему дому — на кухонном столе, у ее кровати, в ванной, в нашей машине, в ее сумках, в стопках на краю каждой лестницы. И она использовала все, что могла найти, в качестве закладки. Мой пропавший носок, огрызок яблока, ее очки для чтения, еще одна книга, вилка.
Она умерла с ножом в руке на своей кухне, где готовила пятьдесят лет, и смерть была торжественно занесена в газету как смерть художницы.
Насколько велики души? — спросила Коралина. Другая мать села за кухонный стол и прислонилась к задней стене, ничего не говоря. тук-тук-тук по полированной черной поверхности ее черных глаз-пуговиц.
Этот сайт использует файлы cookie, чтобы обеспечить вам максимальное удобство. Больше информации...
Понятно!