Нет больше фотографий. Наверняка хватает. Никаких больше моих теней, отбрасываемых светом на листы бумаги, на квадраты пластика. Нет больше моих глаз, ртов, носов, настроений, неудачных ракурсов. Нет больше зевоты, зубов, морщин. Я страдаю от собственной множественности. Было бы достаточно двух-трех изображений, четырех или пяти. Это позволило бы твердо предположить: это она. А так я водянист, я струюсь, от мгновения к мгновению растворяюсь в других своих «я». Переверни страницу: ты, глядя, вновь запутался. Ты знаешь меня слишком хорошо, чтобы знать меня. Или не слишком хорошо: слишком много.