Взмахи руками, колебания на углах улиц, кто-то бросает сигарету в сточную канаву — все это истории. Но что является правдивой историей? Этого я не знаю. Поэтому я держу свои фразы висящими, как одежду в шкафу, ожидая, пока кто-нибудь их наденет. Так ожидая, так размышляя, делая одну запись, потом другую, я не цепляюсь за жизнь. Меня смахнут, как пчелу с подсолнуха. Моя философия, всегда накапливающаяся, вытекающая из мгновения в мгновение, течет, как ртуть, сразу по дюжине направлений.