Только глядя на них, я становлюсь жадным, как будто это свежеиспеченные хлебы, ожидающие на своих полках, чтобы их разломали, — тот и тот, — и я делаю свой выбор в настроении возвышенного счастья, перебирая их, как корова в самое сладкое пастбище. Ибо жизнь непрерывна, пока они ждут, чтобы их прочитали, — эти чернильные дорожки, открывающиеся в будущее, страница за страницей, каждая книга — свой собственный удаляющийся горизонт. И я держу их, по одному в каждой руке, странным балластом, отягощающим меня здесь, на земле.