Однажды я лежал в белой больнице для умирающего и умирающего себя, где какой-то бог пролил дождь разума, чтобы заставить вещи расти только для того, чтобы умереть, где на коленях я молился о СВЕТЕ, я молился о l*i*g*h *т, и молясь слепым слизняком вполз в паутину, где нити ветра цеплялись за мой разум, и я умер от жалости к Человеку, к себе, на кресте без гвоздей, со страхом наблюдая, как свинья рыгает в своем хлеву, пукает , моргает и ест.