Я вынимаю ракушку из кармана джинсов и провожу пальцами по ее шелковистой рифленой поверхности, мелкой, как моя открытая ладонь. Эта чаша, тонко сформированная каким-то божественным разумом, позволяющая воде с легкостью втекать и вытекать, и есть то, чем я стремлюсь стать: сосудом, через который чувства могут вливаться и снова выливаться без всяких хватаний и удерживаний, которые препятствуют движению. поток. Могу ли я быть таким же безмятежным и простым, как эта выбеленная оболочка, гладко натертая ветром и водой, принимающая и отпускающая, наполняющая и опорожняющая и снова наполняющая, вечно восприимчивая к потокам жизни?