Сидя в мерцающем свете свечей на этой песчаной косынке, на этой деревенской площади, мы ждали ночи. Мы ждали спасительного рассвета — или мавров. Что-то, не знаю что, придало этой ночи аромат Рождества. Мы рассказывали истории, шутили, пели песни. В воздухе витала та легкая лихорадка, которая царит на весело приготовленном пиру. И все же мы были бесконечно бедны. Ветер, песок и звезды. Аскетизм траппистов. Но на этой плохо освещенной скатерти горстка людей, не имевших в этом мире ничего, кроме своих воспоминаний, делилась невидимыми богатствами.