Листья стекали вниз, дрожа на солнце. Они были не зелеными, а лишь немногие, разбросанные по потоку, выделялись одиночными каплями зелени такой яркой и чистой, что резало глаза; остальное было не цветом, а светом, субстанцией огня на металле, живыми искрами без краев. И казалось, что лес был полосой света, медленно кипящего, чтобы произвести этот цвет, зелень, вздымающуюся маленькими пузырьками, сгущенную сущность весны. Деревья встретились, слившись с дорогой, и солнечные пятна на земле двигались вместе с шевелением ветвей, словно сознательная ласка.