Завеса из звезд, миль их, рассеяна, сияя, по небу, и их множество смиряет меня, что я с трудом терплю. Она пожимает плечами и кивает после того, как я говорю что-то о формах беспокойства. Как будто ее разум с трудом общается со своим ртом, как будто она ищет рационального анализа того, кто я, что, конечно, невозможно: нет... нет... ключ.